Олегу Варнакову
-- Мне в окна крапива полощет, --
Сказал одинокий поэт.
Я вижу, вольготней и проще
Его одиночества нет.
Убогая чудо-избушка,
Как перст, на высоком яру.
Ей снизу горланят лягушки,
Июльскую славя жару.
Найдётся под крошечным кровом
Приют мудрецу, беглецу.
А в полдень бесстрашно коровы
К его забредают крыльцу.
Крапиве и вправду вольготно --
Никто здесь её не сечёт,
И ей, словно нищенке гольной,
Доверие, слава, почёт.
Ведь если душа загуляет,
И льётся в стаканы вино,
Хозяин лишь ей дозволяет
Заглядывать молча в окно.
Катунь величава, бурлива,
С поэтом как будто в ладу.
А сам он, как эта крапива,
Нацелен лишь вверх, на звезду!