В окнах уставшего августа взмахи
копной пожелтевших и мокрых волос,
двери трамвайной привычные «ахи»
над гатью стальной параллельных полос.
Воздух пропитан беспечным настоем
арбузных курганов и тонких рябин.
И, разучившись ходить тесным строем,
брожу сам с собою один на один.
Кажется мне, что я молод и вечен,
и нет ни шагов, ни утрат за спиной…
Жаль, – это август закутался в вечер
и трелью трамвайной простился со мной.
Скрылся, пропал в отрывном отвороте,
в повисшем тумане подсвеченных луж,
в искрах, сжигающих на повороте
очерченных контуров розовый плюш.