Ухожу от морока -
от людей досужих,
от чужого бреда
и чужих страстей,
от всего что не моё
и моим не станет,
потому не надобно
мне совсем-совсем.
Дождь колотит землю
и меня впридачу,
только мне не страшно -
я под ним иду.
Дождь пусть и холодный,
но такой домашний,
гром, как пьяный дядюшка
лупит по ведру.
Синяя полоска
неба после ливня,
ветер треплет волосы,
солнце сушит нос,
мне их хватит с верхом
на ещё полжизни...
А полжизни нет уже -
всё было невсерьёз.
___