Мысли крутятся, вертятся
Хороводом в моей голове,
Может быть, им не верится,
Что обдумаю я их все.
Иль считают меня помешанным,
Столько разных таких собрал
Их, танцующих в ритме бешеном,
Прилетевших на карнавал.
И толкаются нежные, грубые
В дикой пляске они ночной,
И греховные, умные, глупые,
Безнадёжные и с мечтой,
Покаянные, вдаль летящие
И с неверием ни во что,
И весёлые, и пьянящие,
И становится мне смешно.
Как одна, все они стараются,
Чтобы примой стать поскорей,
Друг на друга вдруг обижаются,
И танцуют потом быстрей.
Вдохновенные и противные,
С верой детскою в волшебство
И угрюмые, позитивные,
В правды верящих торжество.
Иль считают меня хореографом,
Чтобы танец поставил их
И одобрил его автографом
Я на мыслях своих шальных.