Мамедов и Кислород

      
Не продали в оперу билета.
- Дайте оперу! - Мамедов наш ревёт.
Без неё - как лампочка без света -
он душой остынет и помрёт.

Мы живём в  Челябе  цинкоглавой -
в перегарах преисподних труб:
поутру встаёт, как из канавы
обескислороженный мой труп.

Китаянки, что у нас пригреты
в общежитском подполе - улёт.
Я кричу: - Пошли в подвал, Мамедов!
Он меня не слышит.  Он поёт.

Басом и фальцетом рай рисует.
И всё ярче светится народ,
словно - упомянутый  не  всуе - 
с  неба  улыбнулся  Кислород.