Пусть музыка будет попсовой,
Но сами не будем попсой.
Зачем же святую воду
Закусывать колбасой…
Артистов сжирает пошлость,
«Художники» пишут котов,
Портрет Дориана Грея
Страшнее всех страшных снов.
Иконы штампует принтер,
Бандиты одеты в попов,
А совесть давно убита
Таким же, как мы, дураком.
Врачи надевают халаты,
Чтоб там был пошире карман,
Больные не входят в палаты
К «заботливым докторам».
А «скорая» помощь едет,
Когда уже кто – то сдох.
И если случайно счастлив,
То думаешь, в чём подвох…
Откуда такие цены,
Когда дефицит любви?!
Кому нужны в доме стены,
Когда уже нет двери.
Не можешь платить – заплачешь.
Не радуйся – засмеют.
Неужто так мало зрячих,
Которым не пох……ю.
( Июль 2012, г. Москва, 24 года)