…и не было этой разлуки –
знакомой бетонкой иду –
и запахи те же, и звуки,
как в "тыща каком-то" году.
И вьются вокруг, словно слухи,
посланцы пришкольных аллей –
июльские белые мухи –
назойливый пух тополей.
Собака облает лениво,
исполнив привычный обряд,
но ивы, как нынче оливы,
прохожему путь серебрят.
Обнимут любимые руки –
и годы, и беды в утиль –
и не было этой разлуки,
лишь небо, и небыль, и быль.