3 - старое

Спирт в кровь. Дым вверх клубами самого себя..и если б в руки пистолет..но тишина и я. Все мысли скомканы в углу. Я пью отчаянный простор. И почерк воет на луну. Односторонний бесконечный разговор..а за окном цветет..и запах, под который бы гулять по улицам, вдоль ребер стен..не замечать как эта серая толпа на что-то хмурится, опровергая сущность перемен..ведь мы..нет, я и ты..нет, я..-никто. Не видим, отвернулись, потеряли..то, чем не обладали. Счастье рвет на части.