На языке змеёй свернулось слово,
В бетонный мир поэзия шипит.
Темнеет. Вот заката меч лиловый
Ударился о горизонта щит.
Так неизбежно, так несправедливо,
Что в темноту приходится ползти
И прятаться в обвисшую крапИву,
Растущую повсюду вдоль пути.
Но всё ж ползите, строки-рифмохвосты,
Ползите и храните мыслей яд
Не для того, кто пылью стал погоста,
А для того, кто ныне виноват.
Вас истязает каждый штатный критик,
На копья натыкая и штыки,
Но вы в журналы бледные ползите,
Покинув навсегда черновики.
Поэзия – не детище метафор,
Не побрякушка знатного ума!
Поэзия ползет на свет из амфор
В обрюзгшие от лени времена.
И пусть змеиных строк не любят люди,
Пусть рубят беспощадно их мечом,
Но время оскверняет прежних судей,
Сажая пострадавших на плечо.
Давно известно: хворь боится яда…
Вот для неё храню я в сердце яд!
Давно понятно: гласности не надо
Тому, кто сам хоть в чём-то виноват!
2008 г