(Из литературного дневника)
Ничего не могу с собой поделать... Вожусь с полюбившимися стихами бесконечно. Облизываю от макушки до мозоли на левой ноге... Строю какие-то мостики в местах увлажненных по дороге к дому, чиню (ломаю?) калитку, переделываю крыльцо, крашу свежеструганные доски олифой или судовым суриком... Хочется кричать: - "Автор, отдай стихотворение!" Не отдаст - боюсь - могу и зарезать...
http://www.stihi.ru/2012/07/16/7104
1.ИЛЬДАР АХМЕТСАФИН
ДОЖДЬ В СУМЕРКАХ И РВАНЫЙ ВЕТЕР
Дождь в сумерках. И рваный ветер,
И в закоулках, заваленных сучьями,
Люди с зонтами, как мыши летучие,
Так и летят, забиваются в сети.
И чертыхаются. Чувство бездомности,
Чувство вселенского слышится холода,
Будто у сердца дно донышка сколото...
Рецензии
Александр Ковальчук - Ильдару Ахметсафину
ВЕЧЕРНИЙ ДОЖДЬ В ГОРОДЕ
И сумерки, и дождь, и рваный ветер,
И - закоулки завалены сучьями.
Люди с зонтами, как мыши летучие,
Так и летят, забиваются в сети
Мокрого города.
И чертыхаются...
Чувство бездомности...
Чувство вселенского слышится холода,
Будто край донышка чуточку сколот -
У невесомости...
Ильдар - автор замечательнейший! Прости, Ильдар! Авторы - простите! Ведь - если совсем-совсем честно - хоть одну "чужую" строчку мечтаете или мечтали переделать?
2. АЛЕКСЕЙ КРОНИ ТОРОПОВ
http://www.stihi.ru/2013/03/11/5838
мы шли по пустыне, мы были, как дети,
мы ели покрытые плесенью камни,
а ветер хлестал нас рубиновой плетью
и гладил ожоги большими руками.
мы видели небо, мы были, как боги,
мы пили из ящериц горькую воду
и падали замертво возле дороги
под раскалённым стеклом небосвода.
-----------------------------------
Александр Ковальчук:
Алексей, здравствуйте. Спасибо, что читаете... С праздниками... Хвалить легко и приятно - стих того стоит... Все же попробую увидеть шероховатости, что для автора будет, надеюсь, более ценным... Вот в пустыне не был, а показалось, что камни с плесенью более характерны для мест сырых, влажных. В последней строчке показался микросбой ритма. Я бы поменял на что-то такое, к примеру:
и падали замертво возле дороги,
хватая руками расплав небосвода.
Простите, пожалуйста... Понимаю - не мне Вам замечания делать. Мало что понимаю в теории стихосложения... А вот так слышится... С улыбкой и теплом - Александр.
Александр Ковальчук:
Мы ели не хлебы, лишь белые камни...
Алексей Крони Торопов:
я вообще биолог по образованию, стихи это не моё.
Александр Ковальчук:
Зря на себя наговариваете... Стихи - это Ваше... )))
Александр Ковальчук:
Да я знаю - Вы Поэт из первых. Изредка захожу и на "Народный Поэт" ))) Будьте снисходительны - все же в моих замечаниях есть логика? Или, все же, нет?
Алексей Крони Торопов:
дело в том, что в моих стихах часто логики нет.. или есть, но другая.
это я про плесень в пустыне, не нужно так близко к сердцу воспринимать.
Александр Ковальчук:
Понимаю... Автор - родитель и Бог своего стихотворения. Захочет - прислушается к чьему-либо мнению, не захочет - так тому и быть... Несмотря ни на что - рад Вам. И - простите.
Алексей Крони Торопов:
я прощаю вас, ибо добр.
-----------------
А, мне, смертельно хотелось так:
мы шли по пустыне, мы были, как дети,
мы ели не хлебы, лишь белые камни,
а ветер хлестал нас рубиновой плетью
и гладил ожоги большими руками.
мы видели небо, мы были, как боги,
мы пили из ящериц горькую воду
мы падали замертво возле дороги,
хватая руками расплав небосвода.
Прости, Алексей!
3. ИМПРОВИЗАЦИИ
Люблю импровизировать на полюбившиеся тексты...
Большинство авторов обижаются, понятное дело - написание стихов дело интимное, сродни зачатию ребенка... Да и сами тексты уже - как дети... А тут ты, со своим неприятно и остро отточенным (ведь основное дело автором уже сделано) пером, прешься... Особый искус - свою переделку автору показать... Автору, естественно и незамедлительно, в единый миг становится обидно, ясный день... Даже несмотря на то, что стараешься прикасаться к чужому, которое уже свое, бережно, тихим голосом, кончиками пальцев...
Припоминается - приходят гости и, пока нарезаются салаты и отпотевает заветная бутылочка красного сухого вина, кто-то из гостей садится за уже хозяйское (оставшееся от прежних жильцов) фортепьяно и как бы в полусне тихо-тихо начинает "пробовать" клавиши... Потом данный гад входит во вкус, непослушные пальцы становятся более послушными, голос инструмента становится все громче и слаженнее, гармоничнее... Угадывается мелодия. Играющего обступают свободные от кулинарных дел гости, ему нравится быть в центре внимания, он откидывается от инструмента, распрямляет спину, он начинает что-то несвязное подпевать, на ходу придумывая утерянные слова песни ли, романса ли...
Может и я такой "гостеприимный гость" для авторов? Просто ругаться, некоторым из них, не позволяет воспитание?
ТАНЯ АКИМОВА
http://www.stihi.ru/2013/05/04/65
Странноприимная весна,
Не замирай на полуслове,
На полувыдохе, условно
Дрожит небесная блесна
В ветвях невольных рыбарей
И на березовом наречьи
Иное имя у предтечи,
Бредут деревья вкруг корней,
Вся тополиная округа,
Меняя направленье вод,
Не нарушая вешний ход,
Бредут деревья друг за другом.
---------------
Целый день бредил стихом...
Странноприимная весна,
Не замирай на полуслове;
На полувыдохе воловьем
Дрожит росинка, как блесна...
В устах невольных рыбарей,
На их березовом наречьи,
Иное имя у предтечи,
Другой земли, других корней...
Густыми веслами округа
Меняет направленье вод;
Не нарушая крестный ход -
Бредут деревья друг за другом...
Таня, прости!
Простите меня, авторы... )))