Был день, дождливый иль погожий.
Суть здесь не в том, читатель мой.
В трамвае я, с разбитой рожей,
Теряя кровь, спешил домой.
Изрезанный, но всё же целый,
Не мог одно вообщее понять...
Как я такой, крутой и смелый,
Любовь разбил минут за пять?
И этой вечности минутка,
Застыла кровью на стекле.
"Любовь- наверно проститутка..."
Сказал я с грустью сам себе.
И болью отзывалось эхо,
Моих проигранных побед...
Сегодня для меня потеха,
Ну а тогда...Тушите свет...
И сколько льдов я переплавил,
И сколько яда внутрь влил...
Любовь- борьба,борьба без правил...
Скажи мне,Боже...Я любил?