А на стихи мне времени всё меньше,
Трубу натёр проснувшийся горнист.
Врачи души моей, а телу - фельдшер.
Спокоен с ними, крепок, духом чист.
И барабанщик инструмент свой грозный
Протёр от пыли, палочки достал.
Пора идти, пока ещё не поздно.
Труба зовёт на грохот канонад.
Пока ты воин, а не груда мяса,
Почисти ствол и заточи клинок.
Пусти в поля уставшего пегаса,
Кидать камнями в море вышел срок.
Пусть небо затянуло без просвета,
Рассвет я встречу где-нибудь в пути.
Так незаметно пропадает лето,
Я попытаюсь новое найти.