***

Снова ночь с чёрно-синим прожаренным маревом Ниццы.
Я, бродячий художник, сплю под мостом, в тени,
И мне  (ближе к утру, правда)
такое снится,
что хоть кровь изо рта на сизый песок гони.
Снова ночь с бархатистым своим, но ярким сопрано,
снова липкие кисти в истерике бьются в мольберт.
Меня звёзды упрямые рвут на конечности рьяно,
но я так и не выдал им глаз твоих грустных секрет.

Ветер тёплый, удушливый дрожь в сухожилиях гасит,
заставляя пригнуться к нагревшейся к ночи земле;
позвоночник безжизненно-стар от напавших за день разногласий
и былое всесилие завтра отыщет в золе.

Снова ночь с чёрно-синим прожаренным маревом Ниццы...
Я - усталый художник и Феникс, уставший от тьмы.
Я рисую бамбуковой кистью на волнах всё то, что мне снится,
И под каждым наброском черчу бессознательно: "Мы".

13 июля, 23:19