А время превращает сок в вино –
На каждого Дали -своя Гала …
И смотрит ночь в меня через окно
Бесчувственностью черного ствола.
В мохнатости беззвучной звездных стад,
Там, где могила прожитых мной дней
Без права возвращения назад,
В себя стрелял старик- Хемингуэй.
И там где в клочьях порванных бумаг
Искался смысл в паре верных слов…
Всё то, что стоит больше чем пятак
Гораздо меньше стоит чем любовь…
Незваный гость, застывший у дверей,
С небрежностью случайного мазка,
Еще полшага, чтоб прожить быстрей,
Чем пуля у застывшего виска.
Лоза не даст искрящего вина
Не станет светлым, то, что, было тьмой
И в перекрестье черного окна
Остался мир...
немного не такой.
И эта тьма – пронзительна как крик.
И каждому Дали- своя Гала…
Хемингуэй- седеющий старик -
Шагнувший в вечность своего ствола...