Все умирающие в пятницу
Должны воскреснуть на неделе.
Смерть испугается, попятится
Как –будто бы её раздели,
И побежит под улюлюканье
Куда-то прочь, других сбивая
И прямо прямо прямо в руки мне...
Кто скажет "Нет! Так не бывает!"?
Я смерть не раз ловила тискала
Крича ей в морду: "Сarne vale!"
И умершие на день близкие,
Вдруг возвращались, оживали,
Глядели, ни о чём не ведая,
Как, будто в лихорадке сенной,
Слезливая своей победою,
Шептала им: "Ну, с Воскресеньем.."
Я и Тебя у смерти выманю
Пока другие ноют-плачутся,
Ты только додыши до пятницы
Вдыхая воздух с моим именем...