Где то внутри - перекошена дверца,
Ветер гуляет… пустой, завывая…
Нет, не вините бездарное сердце –
Их у поэтов почти не бывает!
Он – на задворках прописанных буден
Кражу души - у себя ! не заметит…
То – за словами… судьбу – позабудет,
То из-за рифмы… всех лучших на свете!
Почерк - опаснее бритвы в кармане,
Вырежет сердце из дерева жизни…
Так как поэт – так никто не обманет…
Только поэт сам себе - словно лишний…