Тот, свесив патлы, бывшие когда-то
Одной из самых пышных шевелюр
Во времена... Как путаются даты...
Ах, да! Ещё маркиз Де Помпадур!
Пусть бывший лоск былого царедворца
Повытерся до дыр, как вицмундир -
Подайте же венец для стихотворца
И воскурите ладан, или мирр!
Или чего... Нет истины в бокалах
Она всегда лежит пониже дна.
Тот упадёт, размажутся на скалах
Густые капли доброго вина...
Хоть и не жалкий, но уже пропойца -
Испита жизнь от жажды к ней земной
И мальчиков кровавых беспокойства
Идут стеной на хрупкий наш покой ...
Уже смешно, как в юности влюбляться,
Пристреливать дуэльный пистолет,
Ещё смешнее на дуэли драться,
Или назваться именем Поэт.
В бесчестии дворца не больше срама,
Чем у безбожия; лишённые души
Ещё кичатся позолотой храмы,
А Бог уходит. Вот уж рассмешит!