Как лист увядший падает на душу,
Терзаюсь я тоской, и неспроста.
Сижу, как лох, у чистого листа,
Перо дрожит, и очень сильно трушу.
Нет. Не осилить мне вовек сонета.
Итак идёт уж обо мне молва,
Что путаю я рифмы и слова.
Ох, не снесу я сроду ношу эту.
А как хотелось бы свободно
Писать сонеты благородны!
И тем заставить уважать
Мои талантливые строки.
Тогда бы мне простили все пороки.
Но не дано, ядрёна мать!