Загрустила ива у калитки.
Вечер затуманился вдали.
Где-то плачет нежно
чья-то скрипка.
И в саду примолкли
соловьи.
Тихо-тихо.
Лунный свет струится
Сквозь разрывы
сизых облаков.
Посчастливилось мне
здесь родиться.
Вырос мальчик –
да и был таков.
Воздух здесь такой духмяный,
липкий,
Будто квас медовый,
на хмелю.
Ветхая калитка нервно
всхлипнет,
Открываясь в молодость мою.
Вот уже Трезор
мне лижет руки.
Кто-то лампу
в горнице зажег.
Будто долгой
не было разлуки…
И шагнул я
за родной порог.
Образ мамы
был звездою светлой.
Но погасла светлая звезда…
Я целую фото с черной лентой.
Маму целовать я опоздал.
Сникла ива у родной калитки.
Вечер поздний в сумерках затих.
Только слышно,
как страдает
скрипка...
И дрожит в руках
мой,
с болью,
стих.