Память стёжками бродит старыми,
Снег ложится на мокрый след.
Знаю: жизнь – не богата лаврами,
Только проза, стихов в ней – нет.
Тихий шорох метели. Звонница
В старой церкви опять пуста.
Лёд печали не скоро тронется
Нет на теле больном креста.
Видно, сбудется то пророчество,
Что начертано было судьбой:
Жизнь – служение одиночеству,
Да и смерть – одинокий покой.