Леса учат человека понимать прекрасное.
Антон Павлович Чехов
Дождь пеленою, и жёлтые листья,
Срываясь с деревьев, по ветру плывут.
Скамья. Там газета, мокрые письма.
Бумага намокла, и буквы плывут.
А ветер хлестает, а капли гремят,
Стекают, бегут в разноцветных дорожках.
Багровые листья, качаясь, лежат,
В водою заполненных маленьких плошках.
В парке прекрасно, пахнет озоном,
Свежесть, восторг от пляшущих брызг!
Деревья качаются, медленно стонут
Ветви печальные. Слышится свист
Ветра осеннего, ветра холодного,
Ветра унынья, знакомого всем.
Ветра свирепого. Ветра свободного.
Ветра летящего, ветра проблем…
Вернёмся к скамейке, к бумаге и строкам,
Пройдясь по аллее средь шумных берёз.
Письмо, что разбито на несколько блоков,
Уже перед нами. Оно не всерьёз.
Его грусть растворится вместе с унынием
В небе осеннем цвета кобальта,
Пока среди улиц промокшего мира
Я тенью мелькаю в глади асфальта.