Ангел в белом, играешь словами,
Словно клавишами на KORG-е,
Собираешь из слов оригами,
Нервным, гордым звучишь аккордом...
Наступает момент нирваны,
В небо смотришь сквозь стены и веки,
Твои джазовые икебаны
Так легки... их запомнят навеки.
Босой ножкою на педали,
У коленок - свой рваный мотив...
Песней ты убираешь печали,
Словно мим, кистью поводив...
(Да, я знаю, ты мимов любишь,
Как в кино, как в “Paris, je t’aime”...
Ты казаться своею там будешь,
femme petite, femme franсaise, parisienne...)
Дружелюбно общаясь с залом,
Колокольчиками смеешься...
Каждый раз, как ты петь начинала,
Знал я, с крыши ты - нет, не сорвешься.
Голосок - лепесток фиалки,
Невесомо и нежно струится...
Оседает дождем весенним,
Мелкой капелькой студит лица.
От напевов ручьев весенних,
(как, всего пять минут на любовь?),
Перейдешь ты к вопросу - “Ты чей?” -
И задумаемся мы вновь...
От роскошных волос непослушных
До изящных малышек - ступней -
Идеальна и неповторима!
Восхищаюсь тобой, поверь.
Не вини за обилье восторгов -
Не умею в восторге быть кратким.
Пой, пиши, не бросай нас надолго,
Пей чаек, и прошу, будь в порядке!
(Извини, что поймал лишь за пятку))))