Как тень чужая, Жизнь проходит мимо,
И не догнать её, вздувая жилы;
Лишь оглянуться вслед хватает силы,
Когда под спудом своды плеч унылы;
Когда открыты щедрых недр глубины,
Где Смыслы спят, Ваятелем хранимы;
А Жизнь летит, стяжанием гонима,
Их роскошь оставляя терпеливым;
И Опыт свой в наследство Душам сильным,
Едва успев поведать торопливо,
Передаёт, ревнуя к Смыслам дивным,
Верша свой путь в ревущее Горнило...
Как тень Руки Ваятеля творима,
Чей Перст незримый тайно правит Миром,
Чужая Жизнь уйдёт невозвратимо,
Оставив прах у ног Судьбы Кормила...
Душа, познав Картину, что ей мнится,
Познав, что век в оковах сна томится, -
Забилась взаперти, как Божья Птица,
Крылами трепеща в своей темнице...
Теперь уж всё равно, что удалилась
Она от Жизни, благ земных лишившись, -
Ей только так от пут освободиться
Ваятель дал, стуча в груди Десницей!
Чтоб возмужать, Ей опыт дан напиться,
И пост тяжёлый дан, чтоб в нём трудиться;
В награду ветхим дням Ей Дом явится
Небесный, где любовью щедры лица;
К Нему ведёт дорога Мыслей чистых,
Простых в своём созвучьи тихих Истин;
В Нём собраны, как мёд, как соты Смыслов
Ваятеля Дары в своём единстве!