Воровато вздыхает гать, вкруг которой снуют стрижи.
Я умею не только лгать и подсчитывать этажи;
Я способен увидеть блеск предрассветных холодных рос,
Углубляясь в сосновый треск: полоумен, беспечен, бос.
Я искал самый верный путь: тот, что к Мысли ведет одной.
Лет отпущенных не вернуть, стены рушатся за спиной,
И срываются с губ слова: «Не сумел. Не узнал. Не смог.» ,
Да досуже несёт молва, что не выйти сквозь потолок.
Мой удел – яркий лампы свет, но умею ловить я сны;
Сквозь сплетение экспонент виден мне тонкий стан весны.
Беспардонно и зло шучу, измеряя в гектарах боль;
Да рукой в сотый раз черчу в миллион возведенный ноль...