Он строки ей - любви - писал ночами,
А поутру, испепелял творения свои
И вновь, всплывал перед его очами
Тот образ юной, девственной любви.
Его влекла она – в пучину, в бездну, в омут
Открытой непорочностью своей
И вот, опять признанья в толще тонут, -
Ее невинной, девичьей красе.
И с каждым днем, он выгорал как свечка,
Лишь треск в душе, тоска в глазах, печаль.
А у нее - весна, и жизнь бурной речкой,
И взгляд искриться резвый, как хрусталь.
Он строки ей свои писал ночами,
Слова, наброски, образы, штрихи,
Но не познала юная, шальная,
Творений тех…, сгорели все они.