Хорошо от того, что пуста, как стакан пессимиста,
Что собой не мила, неприятна лицом, неказиста,
От того, что худа, как тростник, что колышется ветром,
От того, что жива, хотя вроде бы очень и смертна.
От того хорошо, что полынью пропахшие пальцы
Могут просто молчать. Ни к чему эти сложные танцы -
Разгонять облака, разрывать пар на мелкие части,
От того хорошо, что не редкой и ценной я масти.
Хорошо, что дышать так легко этим духом смолистым,
В этом тёмном бору возле сосен, как я, неказистых,
От того так легко, что они обогреют и примут,
Если надо, то спрячут, укроют за плотную спину.
От того так распелась душа, что свободно ей, бедной,
Что она родилась не святою, но малостью ведьмой,
И тропинки ложатся под ноги и манят "смелей!
Мы тебя уведём, мы укроем от взглядов людей..."
И трава шелестит, ей плевать, что лицом я не вышла,
Не в обиду я ей, и не я сухостой её выжгла,
Ветер песню сложил и поёт её снам поднебесья,
От того хорошо, что я слышу её из полесья.
А ещё хорошо, что оставил меня мир в покое,
На поляне светло, она дарит букет зверобоя,
А что было - давно отгорело и вовсе прошло,
Я смотрю через ветки на небо. Мне так хорошо...