Каждую ночь мир становится на день старше.
Дряхлый, усталый, он сдаться вполне готов.
Каждую ночь мимо окон проходят маршем
Тени убитых в неравном бою котов.
Алым пустые глазницы цветут на мордах.
Рваные уши. Обрубленные хвосты.
Их перебитые лапы ступают твердо
По территории мертвенной темноты.
Зыбкий туман на дорогу из ран сочится,
Лунный огонь в уцелевших зрачках блестит.
Ужас навечно оставит клеймо на лицах
Редких прохожих, что встретят они в пути.
Ночь. Мир сдается. Презренно просит пощады…
Тени котов, прорываясь сквозь небеса,
Здесь перебитыми лапами мир вращают.
Сдавшийся мир. Чтобы днем он крутился сам.