На это короткое лето я строила планы, как башни,
До самого-самого неба, всех прежних нарядней и краше.
Наверное дух Вавилона влетел ко мне тающей ночью
И в ухо шептал до рассвета: "Ты веришь, ты можешь, ты хочешь..."
Он сгинул, лишь солнце зарделось, на третьем аккорде петушьем.
"Ты веришь, ты можешь, ты хочешь..." ах, если б могла я не слушать,
Не слышать призыв-заклинанье, застрявший в мозгу, как заноза,
Иглою лохматой ехидны, шипом обозлившейся розы.
"Ты веришь, ты можешь, ты хочешь..." В зыбучих песках беспокойных
Cложила я прочный фундамент – всех башень надёжные корни.
А стены из мраморной крошки росли, заполняя пустоты,
Скозь пух облаков пробиваясь, пугая орлов и пилотов.
Уж солнце лучи поджимало, как мальчик испуганный ножки...
Но вдруг, моя башня исчезла... совсем... не осталось и крошки.
Зыбучий песок покачался, играя волною неровной
И сбитая съеденной башней, на землю упала ворона.