Коричневым вчерашних красных метят…
Убогому не подадут за так.
Неужто нам отныне солнцем светит
лишь отнятый у ближнего пятак?
Пятак, пятак…
Что завтра он посеет –
раденье
иль стяжанья злую прыть?
Вглядеться бы, вытягивая шею,
туда, где нам,
таким,
уже не быть...