Как брюхо вспоротое, память,
Открыла дверь мне в наше лето
и прямо крупными шмотками,
В душе застряла нежность где-то.
И ресторанчик тот у моря...
Ночей бессонных ... караван,
Да фото где подсолнух в поле,
И мой уж проданный НиссаН.
Тропинку, что губами делал,
На теле бархатном твоём...
Кому поверь, до нас есть дело?
А ты всё время о своём.