Звук здесь - http://artofwar.ru/img/s/shneerow_k_a/text_0880/index.shtml
Как же так? Ты ждала! Ты не знала что с ним. Ты терпела.
Каждый день через боль ты с мольбою на небо глядела.
Просыпалась в ночи от тревоги и страха за сына,
Но писала ему: "Bсё в порядке! Служи честно, милый!"
Из далёкой страны долго вести идут.
А он пишет: "Здесь рай, только жарко немного!"
Знает он, что его дома любят и ждут,
И не станет писать про свои боевые дороги.
Ты не скажешь ему, как болит материнское сердце,
И как руки дрожат, открывая заветный конверт.
И мороз по спине, и ничто не поможет согреться.
Как мучительно ждёшь ты на письма от сына ответ.
Ну, а он никогда не напишет о том,
Как уходят навеки, не прощаясь, друзья.
Он не хочет нести эту боль в отчий дом.
И он пишет о том, что нет долго дождя...
Вот такая вот ложь между мамой и сыном - награда.
Если был - ты поймёшь! Ну, а не был - тогда и не надо!