Наш праздник, обречённый на скитанья,
Он вычеркнут из всех календарей.
Не привлекая общего вниманья,
Звенит ключами от чужих дверей.
На цыпочках войдёт, задёрнет шторы,
Плеснёт в бокал немного коньяка,
На полуслове стихнут разговоры,
И голова закружится слегка…
На час, на два или немного дальше
Одно дыханье делим на двоих,
Не замечать стараясь ноты фальши
Проникшие уже в высокий стих
И вдохновенье наших отношений.
Мы всё ёщё парим над суетой.
Но, чувствуешь уже: опустошенье
Пульсирует в висках: не то, не то!!!
А в узенькую щель портьерной ткани
С усмешкой заглянул реальный мир…
Наверно, мы устали от мельканий
Поспешных встреч и явочных квартир.
Наш праздник, он давно уже не праздник,
За годы истрепался, потускнел,
Застрял на перекрёстках улиц разных
И в пробках важных неотложных дел.
Романтика, вошедшая в привычку,
Смущается, зевая на ходу…
Чужие двери, вскрытые отмычкой,
В эдемский сад, увы, не приведут.