...А корявые пальцы сдирали золото с икон.
Колоколов звон перекрывал и ныне плачущих стоны.
Хавчик по купонам, роды под разрушенным домом,
слезы от голода,
ноги исколоты стеклами,
души - патронами.
Беги чтобы не нашли!
Беги чтобы жить!
Матери простите, отцы не забыты,
Дети бы не спросили где же я был тогда,
Когда какой то ублюдок руку заносил,
А они так просили пустить.
Почему допустил,ангелы простите!
Если это слово право имею произносить,
Сука, стыдно же!
Ведь простыни хоть и чисты,
Но видно желчь на них,
Греха не сжечь молитвами
И это вечный крик внутри,
Вены режет бритвами,
Где же я был.
Горькую пил,
когда ведомая женщина примеряла тротил на себя.
Видел ли я ребят на лубянке?
Или Культуры парке сорока трагедий маленьких?
Как заряжались рожки автоматов в Беслане,
Пояса и заряды, 334 в камне,
Светлая память,пухом земля...
Нет сил свечи поставить,
Самопрезираюсь на кресты глядя.
Лежу в кровати с гвоздями, пока не остыл,
Последние рейсы, вагоны пустые...
Черные косынки...
А ведь чей то сын был -
Теперь злые на мир.
И минуты молчания оглушительно тикают тикают...
Но свинец не становится святым в пост,
Сталь мягкой, свет ярким, а слово острым.
А в некрологах все так же значатся наши сёстры,
И памяти стен касаются фломастеры пестрые.