И философски смотреть так скудно
на апперцепции вязаных рук,
я хотел бы, но вряд ли забуду,
как мы строились в облачный круг.
Я хотел бы собрать прах свой в груду,
но мой пепел – зола волчих мук.
И выжимать каплю Солнца из крови,
надеясь, что там скрыт огнем Уриил,
мне казалось, возможно и в тающем слове,
но крестясь, только желчною кровью багрил
тишину. А на звездном покрове простое
отекало с откушенных крыл.
Ты слепой меня рифмой не путай –
я пишу, что пишу – вот мой стиль.
Мне впадляк измышлять “подвиг” Брута,
я и так первосортная гниль.
На бумаге слова всегда проще,
по системе всегда на излом.
Показалось, что дни это ночи?
Но воистину Свет за углом.
июль 2012