Писал стихи он, не думая о том
Что будут говорить о нём потомки
Писал он правду, про отчий дом
Хоть были строчки, эти его горьки
Всегда, что думал, то пел и говорил
Пускай и грубо было, но правдиво
И не было таких, в стране, кто не любил,
Стихов его, кого бы не схватило
И он перегорел, изжил, всего себя
Не духом, нет, дух время не сломило
Жить надо было, но и жить нельзя
И сердце, просто, жизнь остановило
Оно, однажды, вдруг биться перестало
Расставив, сразу, точки все над «И»
И оставляя нас совсем, оно нам завещало
С душой написанные песни и стихи
Остались, также, фильмы и спектакли
Остались люди, которым он помог
Осталась кровь, что отдал он до капли
И то, что сделать в этой жизни смог
Остались замыслы, что он не воплотил
Осталась память, всенародная, о нём
Остались женщины, которых он любил
Остался дом, в котором с ним живём