Задолбался писать, наворачивать строки.
Надоело - только мне интересно читать.
Да и, в общем-то, вышли их длинные сроки.
Они, вроде, решили концы в воду отдать.
Надоела неровность, нечеткость рифмовки,
И по горло банальный повтор старых слов.
Да по уши уже - не идут заголовки,
Убежала прочь муза, не зная оков.
Что ни думай, одно все приходит на руки:
"Напиши про любовь, напиши про нее".
Про кого "про нее?", я уж помер со скуки,
Что "они" так отчаянно в душу плюют.
Надоели себе самому поощренья:
Где же ты, гул белесых, отчаянных рук?
Да, за гордость, пожалуй, прошу я прощенья.
Хотя нет - не отнимите гордости звук.
А уж как мне "приперло" со стилем мараться!
Вроде пишешь одно - а читаешь - не ты.
Иногда даже руки умеют плеваться
Неожиданным словом, где нет красоты.
Они пишут, как сами придумают. Мне же
Остается лишь видеть работу их слуг -
Эти пальцы, мои вроде, вроде бы те же,
Но ведь нет! Никогда я не видел тех рук!
А... Ну, ладно, подумаешь, стих не задался -
Закурю, что ли - завтра пойдет все само.
Я надеюсь, что "гений" мой нынче не сдался -
Не смотри, что вчера был он вовсе не мой.
P.S. раннее.