В воздушных ямах зреет пустота,
Они висят прозрачными ковшами,
И глубину безмолвия над нами
Не покачнет падение листа.
Не дотянуться птичьим голосам
Туда, где, как послание в конверте,
Прозрачный дар могучим небесам
Ремесленной чернорабочей тверди.
Там души трав и вырубленных рощ,
Иссякших рек – так заполняет соты
Осенний мед, так затихает дождь,
И падают, как в яму самолеты!