Человечество парит и думает составными формулами,
операция “Приступ Неба” продолжительна и приглядна.
Гербарий кладбищ – неудобная сцена всем, кто до Вечности слыл голодными,
но почётный эшафот для подготовки карательного отряда.
Внуком Аполлона глядит жизнь на эти тела из душ,
они одеваются в немного сияющий верою плюш,
лепят друг друга из соседних рук или пожеланий,
простирая к неведомым радостям и горю смятые прессом длани.
Мы ненавистно потеем и вытираемся под тяжбой суда земного,
зыркаем исподбровно, хулим и весну, и радугу.
Лишь когда наступает венчание подметок и подколодного подлога,
поминаем простое, как ненадежный жалеет удел по равному.
Смертным блекло и дико жить в радости сфер недоступных,
им неведомо, что просто жить здесь уже грешно, преступно.
Все ответы приходят, когда раскромсали сердца через вены,
все вопросы запретны, вся боль во спасенье и строго по делу.
Так хотелось летать, не в уродливых колодках фирмы Икара,
а воплоти, развернувшись на всю прыть, плоть и жажду.
Так не бдилось, как дрыхли под эти полосующие синь фанфары,
так не пелось, как матом скребли всё, что слыло важным.
Ты прости нас, Всевышняя Высь, хоть не каялись мы, может, толком –
но у нас меры нет, мы в суждениях скользко сползаем как с шёлка,
мы молились детьми, но взрослели, желая избавить детей от ошибок,
мы сроднились в одно, но покрой наш для взлета к Тебе мят и не гибок.
26 июля 2012