Утро, под песни о расставании, народило странный восход,
похожий, в пейзаже облаков, на легкие безнадежного курильщика.
Утро карабкается розовым в мои окна, я готов пойти в расход,
но перед этим я напишу еще пару слов, выпью чаю и побуду лишним
в простой жизни людей, непростой работе богов и нимф, что любят сверху.
Я всего один раз крикнул в детстве, но теперь этот вопль вернуло эхо.
За крестом оконной рамы, паточным маревом цвета здоровой десны,
растекается по мечтам прохожих новое чудо, к которому все привыкли.
Утро, спокойно растворившее ночь и её тугие бредни, о похоронах весны.
Мне чуется где-то под ребрами, что право на этот день я нагло выкрал.
За ним ожидаются праздничные победы, сон суеты и снова эти дотошные люди,
и снова тереть им о жизни, потому лишь, что в ней есть ты и, надеюсь, ещё побудешь.
26 июля 2012