Не счесть страданий по поэтам в одах,
Все на себя терновый тянут нимб:
Псевдоесенины, высоцких орды,
Себе же посвящая горы рифм.
А что поэт, то звание иль титул?!
Кто скажет, кем ты в этой жизни есть?
Себе "отлично" ставим мы в матрикул,
В нас графоман за правду выдаст лесть.