В руках у мастера перо,
А на столе бумага и чернила.
Свет приглушен, вокруг темно,
И только лампа на столе светила.
Глаза закрыв, дышал он тишиною,
И представлял ее при лунном свете.
Он окружен был красотою,
Поэт был на другой планете…
Плавными движениями руки,
Буквы становились в ряд.
В стихах был повелителем судьбы,
И строками он проводил обряд
И вот уже тот мрачный кабинет,
Был полон радости и света.
Стихами рисовал её портрет,
И счастлива была душа поэта…
Душа играет и танцует,
Под звуки тарантеллы.
Он счастлив! Он ликует!
И пишет про нее поэмы…
И вот рассвет - настало утро.
Чернильница уже пуста.
И вновь поэт все видит смутно,
Вновь разум окружила тьма…