Ничего писать не надо,
Ничего я не пишу…
Осень – взорванной гранатой,
А я все ещё дышу.
Я в стихов окопчик лягу,
Телогреечка, шинель…
Под бочок – со спиртом флягу,
Вместо музыки - шрапнель:
Листьев, дождика, минуток…
Путь поэта – на Олимп!
Отлежусь хоть пару суток,
Да и дальше – брать Берлин!
Взят Берлин! А дальше что же?!
Всё такая ж круговерть,
Каждый день одно и то же:
Пули! Звезды! Жизнь и смерть!..
20120624