Потому мне и дорог он, что стоит ничей
И проточный воздух течёт по нему рекой,
Здесь, куда не ступишь, то лужица, то ручей,
И куда не глянешь – яблоко под рукой!
Не пройти – то рябины гроздь, то терновый куст,
Поневоле и мысли мешаются в голове,
Был бы рай небесный, когда бы не этот хруст
Головешек, повсюду рассыпанных по траве.