В написанном, так мало слов
звучит о чувстве главном.
Оно без золота оков,
Читаешь ты о многогранном.
Том чувстве цвета и тонов,
О чем-то так для сердца важном.
Под взглядом серых облаков
В забытом всеми парке старом.
Письмо, в один из вечеров,
Касается души пожаром
В миру потушенных костров
Под листьев желтых, листопадом.
Под шум пришедший поездов,
Спешащих где-то с жизнью рядом,
О чувстве нужных двух миров,
Коснувшись, наслаждаться взглядом.
Стучат под арками мостов,
Вдаль исчезая безвозвратно,
Касаются, их путь таков,
Его пройти - им это важно,
Не оставляя на потом
Костра во время снегопадов.
Мы жгем себя здесь, под зонтом,
И сердце говорит так надо.
Объятое души теплом,
Жаль времени у жизни мало,
Становимся друг другу сном,
Счас появляется начало,
Здесь, под кружащейся листвой,
Где лето приходить устало.
В саду холодном и пустом,
Прижавшись, сердце оживало.
В написанном так мало слов,
Поверь, они о чувстве главном.
Оно без золота оков -
Читаешь ты о многогранном…