Запотеет окно в фиолетовой дымке.
Протираешь стекло рукой – стекают капли росы.
Рама с потрескавшейся белой краской,
Как в сельском старинном доме.
За окном - раннее холодное утро;
Сквозь редеющий туман
Вид на сад с буйной, но начавшей увядать растительностью,
Цветами, яркими, матовыми, с влажными лепестками.
Понимаешь вдруг - это вид на кладбище,
Заросшее не от неухоженности,
А от буйства растительных сил,
Произведенных плодородной почвой распада.
Признаки ранней осени – роса на траве, строгая прохлада,
Тронутая ржавчиной эмаль могильной ограды.
Мощь – первобытная, языческая, и другая,
Христианская и третьезаветная -
Та, что непосредственно от Святого Духа,
Расстилающего поля влюбленным.
И служение Музе, которая разрушала тело,
Распавшееся на несколько ипостасей,
Каждая из которых покоится в отдельной могиле,
Придавленная гранитным памятником,
До нового, не помню уже какого, пришествия.