Робкий шорох строк летящих
Режет мягко тишину,
Стих пишу я настоящий,
Не даря ни часа сну.
Мысль кружит под абажуром,
Не спешит упасть на лист,
Труд сменился перекуром,
А клочок бумаги чист.
Дым пускаю вверх волнами,
Пусть им дышит мой сосед,
Заполняет дух меж снами,
Счастлив он, что не поэт.
Он за месяц пишет слово,
А с авансом даже два,
И живёт на всём готовом,
Потому как «голова»!
Он не знает бед с Союзом,
Подпись ставит – «куш» в карман,
Равнодушен к дивным музам,
Для него стихи – дурман!
Поменяться бы ролями,
Согласится ли сосед?
Вмиг забудет про салями –
Не бывает сыт поэт.
Вон звезда уже погасла,
Светел чистый небосвод,
Ем хлеб чёрный и без масла,
С «тАком» свежий бутерброд.
Марш играется в желудке,
Строчек лёгких – ни одной!
Йогом буду через сутки,
Станет грудь моей спиной.
В туалет хожу по средам –
Нет давно большой нужды,
Страсти жгучей нет к обедам,
Мне достаточно воды.
Жизнь прекрасна стихотворца –
Муза тощая, Пегас,
И летаю выше горца,
Что купил легко Парнас.
А сосед мой в состоянье
Всё купить, проблемы нет:
Книги, кубки, и признанье,
Даже звание «поэт»!
Зависть парня часто гложет –
Речь «рифмует» только мат,
Он в надежде, что поможет
Всем известный плагиат…
Вдруг слетела с абажура
Мысль моя, и сразу в лоб –
«Кобры яд – литература,
Положи стихи все в гроб!
Не напишешь ни на йоту,
Пустишь всё коту под хвост,
Отменяет Бог полёты,
На стихи объявлен пост!
Не дают теперь таланты,
Выбран в прошлом их лимит,
Мода в Небе на пуанты,
Отдыхай от строк, пиит!»