Мне цыганка одна предсказала судьбу:
" Мне б здоровье твоё, только жизнь не возьму.
Будет жизнь у тебя ни короткой, ни длинной,
Будет песня твоя погрустней журавлиной.
На ладони твоей след измены любимой
И печали печать, и тоски нелюдимой,
Если хочешь, на картах погадаю тебе,
Только это не сможет отразиться в судьбе:
Всё равно в твоей жизни грусть займёт одну треть,
Ты назло улыбайся, не желай умереть.
Ведь желать себе смерти- это слабых удел,
А в глазах твоих стойкость закалившихся тел."
И теперь, когда жизнь мной играет в орлянку,
Вспоминаю вокзал и в лохмотьях циганку,
Её голос с хрипцой и сухие слова,
И уже гирей вниз не идёт голова.