Свой дом я строил на песке,
Ронял в пучину мрака слезы,
Со мной опять в моей тоске
Одни лишь белые березы.
Я жил мгновенным увлеченьем,
Играл шута при короле,
И у того не взял прощенья,
Кто даровал его лишь мне.
Я верил в сказки, небылицы,
И я не мог тогда понять,
Что жизни чистые страницы,
Как я марал нельзя марать.
И только вспомнив, оглянувшись,
Скупую вскользь сотру слезу,
Вот я уйду вдаль, не вернувшись,
А что с собой я унесу?
О чем сказать бы смог я детям,
Коль были б дети у меня,
О том, что жизнь однажды встретив,
Не прожигать ее зазря?
О том, что люди так ранимы,
Их чувства надо бы сберечь?
О том, что день порою длинный,
О том, что честь - как пламя свеч?
Или о том, что их папашка,
Изжив себя почти дотла,
Сам стал похож на промокашку -
Куда ни ткни - там синь пятна?
О чем сказать и как исправить?
И время, верно, не вернуть...
Кому свечу по мне поставить?
Кому в последний справить путь?
И если вдуматься со смыслом,
Есть выбор в мире завсегда...
Но жизнь промчалась коромыслом.
Пришли года - ушли года.