Это не шорох, сползающий наземь шёлк,
Это качнулось небо среди листвы.
В каждую щёлочку сыплется птичий щёлк,
Тёмный звериный рык огибает рвы.
Это тропа, поднимающаяся ввысь,
Кручей, сквозь тучи ещё молодых садов.
Лёгкая тайна, стремительная, как рысь,
Ходит за нами и пьёт из наших следов.