Византия спит, завернувшись в лето,
Море синее выцвело, словно ситец.
Окуная перо в ледяную Лету
Сочиняет Историю летописец.
Холодна История и протяжна,
А рукой поднимешь – не больше свитка,
Но сквозит оттуда темно и страшно
Пустота, не знающая убытка!
Тесновато в келье, растущей прямо
Из сухой земли четырьмя углами,
И София спит в сердцевине храма,
Где продольный свет полирует камень.
Летописец пишет, а ветер носит
Ледяные листки по убогой келье,
Византия мощно вступает в осень,
Оттого так много вокруг веселья!
Бесконечных пиров и роскошных казней,
Вот о чем он пишет, при свете свечки,
Что последним вором быть безопасней,
Чем сидеть на троне смирней овечки!
Что страшнее солнечного затменья
То, что дух гнетет, помрачая разум;
И двуглавый орел равнодушной тенью
Половину земли накрывает разом!